Проклятая скрипка
Слушать эту и другие мои песни можно тут: https://vk.com/artist/aljuriy или тут: https://music.yandex.ru/artist/25773176 На площади старой скрипач выступал, Но люд лишь смеялся и мимо шагал. Бросали монеты люди из жалости. Не знал он ни славы, Не ведал он радости. Твердили трактирщики: «Брось этот бред! В музыке этой радости нет!» И только луна наблюдала порой, Как плакал бедняга над старой струной. И вот как-то вечером странный старик Со старым футляром пред ним вдруг возник. — Возьми эту скрипку, она хороша, В её струнах живёт музыканта душа. Из белых костей её корпус резной, И звук у неё словно плач неземной. Но только запомни мой строгий наказ: Как солнце зайдёт - прячь её ты тотчас. Кто кости отдал, тот за ними придёт, Кто ночью играет — тот сам пропадёт. И вот уже площадь забита толпой, Все наслаждаются скрипки игрой. Играл музыкант, закрывая глаза. Радостно катилась по щеке слеза. Монеты звенели, народ ликовал, А месяц над крышами тихо вставал. Но скрипач, упоённый восторгом своим, Не видел, как день вдруг растаял как дым. Скрипка из белой кости! Мёртвые просятся в гости! Струны поют, как живые, Но взгляды у них другие... Скрипка из белой кости! Мёртвые пришли уже в гости! Струны кричат, как живые, Глазницы у них пустые... Теперь каждый вечер, едва солнце сядет, На старом погосте при полном параде. Мёртвые чинно сидят в тишине, Внимая игре при холодной луне. И среди мёртвых, при свете свечи, Скрипач обречённый играет в ночи. Зрители мёртвые рядом сидят, Они здесь надолго, они не спешат. Склонившись над скрипкой из белых костей, Несчастный играет для мёртвых гостей. Мысль запоздалая Парню пришла: Не там, где он ждал, Его слава нашла.
Слушать эту и другие мои песни можно тут: https://vk.com/artist/aljuriy или тут: https://music.yandex.ru/artist/25773176 На площади старой скрипач выступал, Но люд лишь смеялся и мимо шагал. Бросали монеты люди из жалости. Не знал он ни славы, Не ведал он радости. Твердили трактирщики: «Брось этот бред! В музыке этой радости нет!» И только луна наблюдала порой, Как плакал бедняга над старой струной. И вот как-то вечером странный старик Со старым футляром пред ним вдруг возник. — Возьми эту скрипку, она хороша, В её струнах живёт музыканта душа. Из белых костей её корпус резной, И звук у неё словно плач неземной. Но только запомни мой строгий наказ: Как солнце зайдёт - прячь её ты тотчас. Кто кости отдал, тот за ними придёт, Кто ночью играет — тот сам пропадёт. И вот уже площадь забита толпой, Все наслаждаются скрипки игрой. Играл музыкант, закрывая глаза. Радостно катилась по щеке слеза. Монеты звенели, народ ликовал, А месяц над крышами тихо вставал. Но скрипач, упоённый восторгом своим, Не видел, как день вдруг растаял как дым. Скрипка из белой кости! Мёртвые просятся в гости! Струны поют, как живые, Но взгляды у них другие... Скрипка из белой кости! Мёртвые пришли уже в гости! Струны кричат, как живые, Глазницы у них пустые... Теперь каждый вечер, едва солнце сядет, На старом погосте при полном параде. Мёртвые чинно сидят в тишине, Внимая игре при холодной луне. И среди мёртвых, при свете свечи, Скрипач обречённый играет в ночи. Зрители мёртвые рядом сидят, Они здесь надолго, они не спешат. Склонившись над скрипкой из белых костей, Несчастный играет для мёртвых гостей. Мысль запоздалая Парню пришла: Не там, где он ждал, Его слава нашла.